zwergemachenquatsch (mp3, 453 KB)

Trophäensammler

Das Geweih ziert die Stirn
wie eine Dornenkrone
Horn Hirn.
Lust wird zum Verlust,
wenn das alberne Laub zur Erde fällt.

Heute schießt er sich ein Herz.
Tötet einen Willigen, der sich zeigt.
Dann schläft er mit seiner Frau
und zeugt ein blondes Kind
und versteht doch nicht diese Leere
in seinem Herzen,
die dunkle Furcht hinter seiner linken Schulter,
das giftige Kichern in der Nacht.





Picasso schickt alle heim

Fauliger Ziegenpelz ist die Leinwand,
auf die ein blindes Stück Hackfleisch
eine tragische Elegie auf eine niemals
erträumte Nacht gemalt hat.

Fassungslos bestaunen die weißen
Pappbecher diese Radikalität
und wissen sich nicht anders zu helfen,
als Gott in Plasmafernseher umzubenennen.

Verlorener Geist.
Gefundenes Nichts.
Erkenntnis wohnt in Weizenmehlbrötchen
und Streubomben.

Die Gabelung der Wege ist entscheidend.
„Hölle“ scheint mir keine gute Wahl für uns,
doch auch hier wird das Lied von den blühenden Landschaften
schon das Geschrei der Elenden übertönen.

Vorwärts, meine Lieben!
Hier ist der Abgrund. Lasst uns heimgehen.





Nachtmahr

Die giftige Atemluft.
Lichtblitz am Horizont.
Vision von Tod im Eis.
Es geht darum, alles zu finden;
es zu wissen, hörst Du?
Das Tier wohnt tief drinnen;
tief drinnen in der Dunkelheit der inneren Höhle.
Dort, wo im Verborgenen die Geister gehen,
wo die Gedanken wohnen,
die jeder von uns zu vergessen sehnt.
Es frisst sich satt an Deiner Schuld
und grinst dabei nur feist.

An jeder Straße steht die Form,
doch keiner nimmt sie mit oder ernst.
Keiner.
Wie mag das sein,
wenn man ewig wartet und Bilder aus der Welt starrt?
Es zieht seinen Mantel über und muss schlafen. Träumen.

Nun weihnachtet es schon wieder und erst jetzt melde ich mich zurück mit einem Stück aus meiner Welt. Seid mir alle gegrüßt.